искусство умрёт в лачуге
под склонившимся трупом,
что без еды и сна в потуге
пьяной и безнадёжной рисует.

один навсегда, а оно закончится
через пару часов или дней:
мир загнивает, чтоб в одиночестве
стать ещё большей затеей.

искусство ему не нужно,
и оно - в пепел рассыпется,
потому что ничем не заслуженно,
а просто из голов зиждется

на реальные объекты без формы;
ведь форма - лишь пустая идея,
чтоб оправдать труд - из нормы
привычки выйти за рамки других людей.

искусство никто не поймёт,
не предав его пламени:
смерть, искусство есть смерть -
на неё только смотреть без памяти.