мне не нужна могила,
хоть я девять раз и погибла:
вся эта памятность - пыль, ya.
зачем мертвецам эти крылья?

всё это гниль, я
не знаю, где быль, я
пытаюсь найти, а
внутри столько пыла,

что я задыхаюсь.
и вечера своими стихами
не делают легче -
время уйдёт и покалечит,
пока меня лечат,

мол, расслабь свои плечи.
о как же навечно
избавить от этого речь нам,
будто навстречу - честная сеча?

держи язык крепче, ya...
держи язык крепче...
не станет мне легче, да,
всё это беспечно...