автопортрет задушит,
но мне вовсе не больно...
всё равно это лучше
привычных побоев,
всё равно это легче
синяков под глазами,
которые всё ещё лечат
пустыми словами.
ни смысла, ни заботы
о моём существе -
их волнует внешность породы
вместо того, что в моём естестве
творится от осознания,
что я - всего лишь копирка,
заброшенная в жилое здание
делать вид, мол, всё это - "мир",
мол, всё это "жизнь", когда
людишки сами загнались в угол:
упали за светом, только содрав
коленки, а не отразив себя в буквах,
на которых построена реальность.
всё происходящее - цепи;
всё происходящее смялось
в комок в горле и ценник
на реквием.
и, сколько бы не били панику,
сердце сядет на лезвие,
будто на иглу, дарующую бессмертие в памяти.
да только память однажды закончится:
кто бы это учёл хоть раз?
вам бы лишь забить место, а прочь
покатиться уже колёсами в праздник.