и неслась сквозь
уловки призраков сознания
и несмотря на воздух,
что в февраль улёгся намертво.

затхлый, мутный, пыльный -
всё, чем Ты представлялся
вместо Имени
на одноразовом вальсе.

вечер кривит свет,
а глаза падают в небесное кладбище -
значит мы с рождения в земле:
так что же надо ещё..?

зачем так рвёт
с места и в груди, если
всё, что Ты звал любовью, вот
уже и не разбудить тесным
и тусклым полётом в воду?