тебя мне до сих пор
не сменит лист календаря -
ты праздник смерти, портящий
любое утро мартобря.

и в любой полоске дыма,
и в любом обрывке губ
мне мерещится всё "ты" на
всё, чего же не сожгу.

мозг плавится от Солнца -
я не различаю блеска
в твоих новеньких отростках
в месте глаз, что были самым местом.

глупые слова - все как одно -
"враньё", на тебя подобное:
нет тебя ничуть, но всё равно
растяну сорок семь на годы я.