не целься в небо -
стреляй в свои недра
оторваться от реальности,
добиться сердцем буквально всего
и сдаться кровью в чужие
растерзанные режимы
бессонницы наедине с музыкой,
стихами, сигаретами, мусором.
маленькие увлечения,
большие ожидания - в потери
нужды в постельных порывах
улететь куда-то, где бы покрылась
блеском чешуи от поцелуев,
пеплом из жерла Везувия,
сгорела окончательно больно
не чувствовать, кроме агонии...
и воздух уходит - я задыхаюсь.
рвёт горло и трепыхает
чем-то еле живым и лёгким:
я смотрю, но видеть неловко
в движении и во взгляде
всё не по-настоящему, что и осадит,
погасит, пусть прежде
тускнелось надеждой.