сердце шепчет накричать,
но чувства давят горло...
да и к чему бы мне печаль
в слова вбивать покорно?
слишком мягкотелая тревога,
больно твёрдый ужас перед
тем, чтоб снова одинокой,
вечно одинокой выпал черед.
буквы умирают в звуках,
но и убивают счастье -
оно любит тишину, покуда
никто не видит, что сейчас в нём;
а как закончится, то сразу
закричит на всё огнём.
не говори со мной! - не знаю разве,
что это "наедине" не как "вдвоём"..?
мир помнит больше прощений,
прощаний, прошений и прочего -
дай мне времени, немного времени
потерять своё одиночество...
всё будет, но не в этой смерти,
ведь так хочется смерить её - и
помню точнее, чем то, что смерклось:
я тянула с прощаньями, поэтому
моё общество - мёртвые поэты.