хриплые, прокуренные,
разорённые криком
голоса в утренне-освещённых
руинах зодчих реликвий.
всё реплики-реплики
были до сегодня - и вот
попались настоящие редкие
просторы стен, в каких иноки
писали, молились и ели,
спали, спасались, молились.
и только песок в их кельях,
и только песок в местных ливнях
грязью лет просвечивает,
прошлым витая, как пыль.
Солнце падает вечностью,
блестя поверхностью епитрахилей.