зима взялась с пластинки,
с самого начала daughter,
и стёркой без стирки снега
прокрутилась по мозгу тем,
что, вписавшись в пейзаж,
превратив тот в натюрморт
наводнением глаза же -
походным набором на mort,
изобразила то, что во мне.
белая пустыня из пепла,
выжженная Солнцем в войне
того с наземным пеклом,
с зеркальным замком,
сплошь отражающим стеклом
всё, что можно и нельзя только, -
и Солнечный дождь тоже ловится.
зима-зимушка в красных руках
и щёки целует ледяными волосами
своими, ведь тронуть - узнать,
а ей не хочется водиться с нами,
с людьми, но я прикоснусь наугад,
нащупав скалу между впадинами-глазами.
я люблю её, просто украдкой
для себя же.