холодные отпечатки
промёрзшими жизнями
рисуются по стеклу шаткому.
как и слава, как и низменность,
всё эфемерно, меняется:
всё, что ты знал, уже давно
не такое, чтоб помнить меня, и
даже ты поистёрся головой,
её внутренним миром
о лицо реальности.
фотокарточки, снимки
ничего не знают, но ты
заставь замереть сущее
ещё и ещё - и довольным.
ведь сколько несущим
зло в себя быть безвольно,
если ты не был моим никогда?
а я не была твоей, так что
нарисуй поверх меня так,
чтобы вышло что-нибудь важное.
хотя бы теперь важное.