Из грязи растет драгоценная роза,

Из грязи бродильной, из кучи навоза,

А в чистом сосуде - лишь слабые тени

Цветущих загадок из мира растений.

Так что же со мной? Я, чистюля брезгливый,

Живущий одним сумасшедшим порывом,

Смогу ли принять эту почву и корни

Того, что прекрасно и нерукотворно?

Иль, в розу влюбленный легко и умильно,

Сорву, унесу в свой застенок стерильный,

Отрезав от почвы с корнями и тленом,

Одни лепестки, что увянут мгновенно.

Так как же нам быть? Мы - чистюли и снобы,

И любим, прекрасное, вечное чтобы

Не ранило взгляд и не пахло ни пóтом,

Ни слух не тревожило глупой икотой.

Ах, бедные люди, в пространстве, над миром,

Уносимся мыслью вослед за кумиром,

И плотные тени земного обличья

Нам кажутся выдумкой и неприличьем.