Громкий взрыв раздался над заснеженным городом. Звуки автоматных очередей, рев двигателей машин, испуганные крики людей...
Для мертвых все это значения не имеет. Мертвым все равно. Иногда нам говорит о них ветер. И тогда слышны обрывки разговоров их душ:
- Я умер на фронте, мой брат еще жив. Когда-нибудь и он будет здесь...
- Звездное небо... оно было таким красивым, это последнее что я помню из своей жизни. Там еще было склоненное надо мной лицо моего любимого. Пусть он живет как можно дольше, но все равно и он будет здесь...
- Мама, мама... Здесь так темно. Где же ты, мама. Я боюсь, мама. Где ты?
Там тихим голосом, почти шепотом брат вспоминает о том, что погиб на фронте, молодая девушка вспоминает своего любимого. Или маленький ребенок, погибший с плюшевым медведем в руках, отчаянно зовет свою мать. А его мать, живая, прижимает к себе его тело и тоже его зовет. Она плачет, кричит и зовет его.
- Боря, Боречка. Да что же это? За что? За что нам эта война?
И держа на руках его маленькое тело она бежит с совершенно безумными глазами... Всего один снаряд упавший рядом, всего один... Тишина... И над площадью пронесся шепот:"Я теперь всегда буду с тобой." Еще один взрыв. И опять крики людей, бежавших куда-то и не замечающих мертвую женщину, лежавшую у порога церкви, и не выпускающая из своих рук тело своего сына. И только ветер иногда доносит до нас их шепот.
Шепот о войне 1945 года.