В этом городе слишком много церквей.
Не привыкну, всё ещё много.
Купола гладят небо и просят дождей,
От крестов тень на каждой дороге.

И я каждый раз помню, как держала свечу
Пред лицом равнодушной иконы.
Лучше, право бы, надоедала врачу.
Он, конечно, меня бы понял...

Рвут кресты облака, купола просят дождь.
Слишком много. Ну правда, много.
Это город церквей, безнадёжных как ложь,
Бесполезных. В них нету Бога.