Сведено в точку и заколочено досками.
С миру по нитке - рубашка? Нет, саван, скорее.
Ошибочность выводов, и вот она - зебра в полоску
Черную с черной, лишь пара линей белеет.

Жизнь как пунктир с многоточиями посередине.
Сколько не вчитывайся, а не увидишь финала.
На каменных стенах в детстве мелками имя,
Вернётся в граните с молекулами металла.

И что-то хотелось вписать бы, да кончилась паста.
Смыкаются стены в туннель, и сильнее, в точку.
А там то ли ад, то ли смутность реинкарнации.
Да кто ж разберёт? Но шагаешь уже в одиночку.

И иллюзия близости между пунктирами - вымысел.
Разойдутся по разным абзацам и предложениям.
Собирала по нитке на платье. Да только носила ли?
Лишь глотать никотин в фазе самоуничтожения.

Всё равно всё до точки. До савана. До одиночества.
Разбавлять ли есть смысл? Полоски остались чёрными.
Дожидаться листа, на котором всё и закончится.
Заколачивать досками да укрываться дёрном.