Тихий шелест старых книг,
В душу скромную проник.
Пожелтевшие листы
Тебя способны провести
В чужие мысли и мечты.
Там просто буквы, стройный ряд,
Возьми и тыкни наугад.
Известно всем гадание сиё.
Тебя способен поглотить тех мыслей и умений строй,
Что автор в пике вдохновенья или морали пробужденья,
Сотворил, и, погляди,
Перед тобой, сейчас, листы,
Чудесной книги. И они,
Тебе, несомненно, дороги.
Но книга - это просто буквы,
Они возникли как незабудки
В сознании чужом.
И этот мастер несомненный, 
Познал всё то, что смог он описать.
Или потоком яростным фантазий
Он воплотил все те мечты,
Что затаились в глубине души.
Он не просто человек,
Герой, восславленный, фанатом.
Он тот, кто смог преодолеть
Препятствия, и долгий срок
Своих блужданий, в мире странствий.
Он сотворил историю, судьбу.
Он бог, герой и враг одновременно
В истории своей.
Но хватит об одном, расскажем мы потом,
О творцах и их твореньях.
Чуть слышно стрелка движется вперёд,
Пытаясь завершить свой ход,
Но время, круг свой очертив,
Пойдёт проторенным путём.
А дальше, шелест, новый лист.
Страница новая открылась,
И путь продолжился - свершилось!
Мы не отступимся теперь,
Пройдём с героем путь мы до конца,
Увидим мы исход у славного писца.