М. Ц.

От одиночества, от боли,
Тоской расставленных сетей
Стихи рождаются, как море
Всё разрушающих страстей.

Вот слово, как живое, встало,
И фраза, память вороша,
Уводит автора к причалу,
Где спит Поэзии душа.

И мёртвой хваткой, обжигаясь,
В кольце из мечущихся строк
Поэт, с Поэзией сливаясь,
Не будет больше одинок.

Небрежно отстранив невзгоды,
Не взвесив "за" и "против" шансы,
Поэт, как человек Природы,
Живёт в космическом пространстве.

Друзья, как водится, предали.
Нет денег, комнаты, не сыт...
Всё это так. Но есть и дали,
Куда не проникает быт,

Где можно от потопа Ноя
Вживаться в ремесло своё,
Где отступает всё земное
И вечность входит в бытиё.