Wind: другие произведения.

люди, любующиеся снами

"Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Конкурсы романов на Author.Today
Творчество как воздух: VK, Telegram
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Нельзя, чтобы эта история была о тебе.

  
  
  Однажды я заснул, и начался мой путь. Спокойный, вполне счастливый. На некоторых его отрезках кто-то нарисовал жирные точки боли. От боли "А" к боли "С". Со временем я начал принимать боль, как должное, как составляющее меня самого. Меня не понимали. Я никому не читал своих стихов, хотя посвящал их очень многим. Я был очарован интеллектуальной рвотой некоторых новоявленых писателей, зачитывался вечерами книгами о вечности, мире и благородстве. Свежие веяния заставили меня выбрать иной путь Познания, который лежал совсем в другой стороне от моего настоящего пути. Когда у меня болели глаза, я выключал свет, лежал в темноте и думал о Смысле. Но ни в чем его не находил. И тогда пришло осознание того, что я болен какой-то странной болезнью, заражен вирусом неземного происхождения. Умирал, так и не успев проснуться. Оказывается, к этому моменту я истратил все слова на ненужную прозу, которую никто не читал, кроме меня самого, тогда как слова эти предназначались именно для того, чтобы их говорили людям, которых почему-то не было вокруг меня. Но я не умер, а продолжал блуждать по земле в поисках чего-то главного.
  Однажды, гуляя по улицам, мой взгляд упал на надпись на стене дома. Точнее, на слово. Его пишут только в книжках, поэтому я очень удивился, увидев его там. На стене было написано одно - единственное слово - "СЧАСТЬЕ". Мне показалось, что моему взору открылась вдруг какая-то прежде неведомая вещь, совершенно ирреальная.
  Я перечитывал его снова и снова. Счастье. Счастье.
  Совершенно незнакомое, странное слово.
  Могу ли я назвать себя счастливым? О, да. Вполне. Где-то, может быть, я счастлив. По крайней мере, не стою в переходах и не прошу денег на хлеб. Фу, как банально. Счастью нельзя придумать определения. Оно должно быть где-то внутри, само его осознание.
  Во сне всё кажется простым, но когда начинаешь углубляться в суть вещей, то понимаешь, что сны - это черная дыра. Я погружаюсь в неё. Всё больше и больше.
  Счастье. Стье сча..... Час.... Часто... Чай.... Я... Часть.... Честность....
  Сколько глупых слов можно придумать за такой короткий промежуток времени!
  
  Так вот, моя жизнь совершенно банальна и ничем не отличается от других. Иногда я плачу. Слезы бывают очень болезненными - как будто плакать противоестественно. Мне часто не хватает воздуха. А может, здесь просто душно?
  Знаешь, я забыл рассказать вам о ней. Она прекрасна. Я люблю её. Она читает мне свои стихи вечерами, мы гуляем по набережной и любуемся... нет, не звездами. Мы любуемся чужими снами. Звучит довольно странно. Но мы очень любим смотреть на чужие сны. Это красиво. У кого-то они короткие, а у кого-то длинные, как у нас. Когда кто-то засыпает, все радуются, а когда просыпается - плачут. Мы не понимаем, почему они плачут, ведь они, те, кто проснулись, счастливчики.
  Мне нравится прикасаться к ней и целовать её теплые губы. Мне нравится держать её за руку. Мне нравится, когда ей хорошо.
  Мы с ней не любим шумных компаний. Мы наслаждаемся сном, впитывая в себя болтовню соседей, крики птиц, смех детей. Она иногда говорит мне: "пойдем погуляем по крышам!". И мы идем гулять по крышам, любуясь стайками голубей, что порхают в небе. Когда холодно, она прижимается ко мне очень близко, и, ощущая её сердцебиение, я понимаю, что на самом деле счастлив - да! - Счаст-лив! "А что такое, это счастье?" - спрашивает она, ступая прямо по краю, и наблюдая за этой игрой со смертью, я говорю ей: "Моё счастье - это ты". Тогда она улыбается и делает взмах руками, и мне в такие моменты кажется, что вот-вот оступится и упадет вниз, но - молчу, кусаю губы, думаю: "Да не прыгнет она".
  Ещё мы любим лежать в постели и считать звезды на потолке. Вы никогда их там не видели? Странно. Вы просто приглядитесь однажды ночью, попробуйте, такое зрелище пропустить нельзя.
  
  Мы далеко.
  Иногда начинает казаться, что мир - это нечто совершенно отдельное, чуждое, невыносимое в своей простоте и ненужности.
  Я, знаете, люблю читать. Могу весь день читать, мне нравится путешествовать по разным мирам, рождающимся в головах фантастов. Люблю мистику. Люблю читать о любви. Люблю классику. Люблю современность. Вообще интересно, есть ли на земле человек, который прочитал больше всех книг? И вообще, сколько книг можно успеть прочесть за всю свою жизнь????? А если собрать все книги мира в одну большую библиотеку, не займет ли она целый город?
  Вообще, как вы догадываетесь, я способен говорить о чем угодно. Могу даже о футболе. Да, да. Могу о кино. У меня вот много любимых актеров, фильмов тоже. А ещё мне нравится рисовать. Я могу даже вас нарисовать, если, конечно, хотите.
  Мне многие говорят, что я часто ухожу в себя. Может, они и правы. Мы с Ней часто уходим от всех. А в себя или просто куда-то там, я не знаю.
  Вчера она принесла мне букет сухих желтых листьев и положила на стол. Мы долго любовались ими, а потом она внезапно расплакалась. Я спросил её, что случилось, а она прошептала "не настоящее" и ушла в другую комнату. Я остался сидеть за столом и перебирать сухие листья, даже не обернувшись ей вслед.
  На следующий день мы снова гуляли по крышам.
  - Смотри, какой сон! - крикнула она, указывая куда-то вниз. Там, на тротуаре, сидел человек и держал в руках огромный букет цветов.
  - Это не сон, - ответил я, и на мгновение мне стало трудно дышать. Мы смотрели, как человек сидел и смотрел вперёд себя. Ему было холодно. - Он умер позавчера, в городской больнице. - Добавил я.
  - А зачем ему цветы? - поинтересовалась она, взяв меня под руку.
  - Он ведь не знает, что умер.
  Оставив наблюдать за странным человеком, мы любовались небом и ели конфеты, что она принесла из дома в кармане. Потом мы видели ещё много снов. Они проплывали мимо нас и совсем не задерживались.
  Мы пели песни. Мы знаем очень много песен, поверьте. Но чаще бывает так, что я играю на гитаре, а она поет. Я пою не так красиво, как она. Если бы вы слышали этот хрустальный, звонкий голос, вы бы влюбились в него, несомненно.
  Как-то в один из вечеров мы поняли, что наши волосы давно поседели.
  - Так рано... - произнесла она, закусила губу и обиженно посмотрела на меня.
  - Почему же, самое время, - ответил я, выпустив в воздух облачко пара.
  - Ты всё ещё любишь сны?
  - Ну конечно.
  - И ты все ещё любишь меня?
  - Даже ещё сильнее, чем прежде.
  - Я тоже тебя люблю.
  И мы обнялись, и стояли так, обнявшись, очень долго. А когда пошли гулять по улицам, то обнаружили, что рядом с нами совсем нет людей. Наш неторопливый шаг, размеренное дыхание и капельки дождя на тротуарах - всё это не имело совершенно никакого смысла. "Не настоящее", - вдруг повторил я слова, сказанные ей несколько дней назад. "Но ведь мы хотели с тобой просто....." "Просто любоваться снами" - закончил я. "Смотри, это, должно быть, последний наш сон". Честно, я не хотел делать ей больно. Я клянусь вам всем, что у меня есть, что не хотел этого. Обернувшись, я заметил, что иду один. Прошло всего лишь мгновение, но её не было рядом. Нигде. Я звал её, звал очень долго. Искал её всю ночь. Вернувшись под утро домой, замерзший и обессиленный, с острой болью в груди, я снова забрался на крышу и посмотрел на небо. Оно было безжизненным и серым. Наверное, её не было вовсе. И никто никогда не держал меня за руку и не целовал в губы. Даже не говорил мне "спокойной ночи". Я крикнул её имя, и оно раскололо тишину. Тишина посыпалась осколками на землю, но скоро пришла новая тишина и густо разлилась по небу. Я очень люблю её, слышите. Очень. Люблю. Я подошел к краю, как Она когда-то, и, взмахнув руками, шагнул вниз. Перед моими глазами на секунду возникло её лицо, а потом, вереницей пронеслись чужие сны, которые мы успели увидеть. Вспомнил даже вкус конфет, и тепло её руки в моей руке. Вспомнил слово "счастье" на стене дома, последнюю прочитанную книгу и свою самую большую боль. В моей голове всё перепуталось настолько, что я перестал осознавать самого себя. Мне показалось, что мир пытается войти в меня, или я пытаюсь войти в мир, но только это уже не может произойти. Не может, понимаете? "Не настоящее", - услышал я её голос и снова увидел перед собой мертвые, но безумно красивые осенние листья, со всей своей безупречной, тонкой прелестью. По щекам потекли крупные, болезненные слезы.
  
  А потом я очнулся, и понял, что всё это время жил.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Пленница чужого мира" О.Копылова "Невеста звездного принца" А.Позин "Меч Тамерлана.Крестьянский сын,дворянская дочь"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"