О, муза снов моих! Твоя мечта - чертог,
Но лишь Январь своих отпустит ветров-псов,
Во время черных дней и снежных вечеров
Найдешь тепло углей для посиневших ног?

И от ночных лучей, что твой пронзают кров,
Ты плечи исцелишь, исхлестанные впрок?
Раз кошелек твой пуст, и пуст весь твой чертог,
Ты золото сдерешь с блестящих потолков?

Должна ты всякий раз, чтоб заработать хлеб,
Молитвы повторять, кому-то льстить взахлеб,
Псалмы, не веря в них, прилюдно распевать

Иль, девкой площадной, не прятать наготу
И хохотать, для слез оставив немоту,
Чтобы заставить чернь печенки надрывать.