*	*	*
Бежит рука, скрипит пером бумага.
Ах, женщины, высоких чувств полет.
Растешь, казалось бы, но вот досада,
Взмах век и вновь от истины далек.

Спасенья нет от муки дикой этой.
Чудно оно предначертанье дней.
Томишься жизни вечной эстафетой,
А правда болью стонет все сильней.

Где взять простому смертному прощенье,
Дабы писать божественный Олимп?
Пусть муза продиктует вдохновенье,
А он строкой выложит свой крик!

Ах, Настя, просишь вечности бумажной,
Мечтаешь умиляться и летать,
Но... во главе строки считаешь важным
Всю нежность мира под себя собрать.