Мальчик, у тебя в пролетках постоянно кучеры с золотыми эполетами,
генералы карьеров под балконом горланят песни.
У тебя рок и music, переезды по ночам и днями,
микрофон и наушники, взрослый дядя-любовник за спиной
рассказывает сказки.
У тебя все - шикарно до блеска:
Мофиус дидиус в подарок родственникам,
собаки в упряжкам и обязательно - праздник
с цветными картинками
и белыми сапожками.
У тебя два выхода для других - обожайте или ненавидьте,
безукоризненно-приятная, вымышленная, волшебная речь
пополам с быдловским "сука" и сигареты.
У тебя если не Бог ты - то в чем-то ином,
обязательно. Лучший.
Маленький мальчик,
не завидуешь тебе, почему-то, много отдал
и за рок, и за music, и за безукоризненную речь,
за ложь образа, за вымышленную правду,
За Волгу, Берлин, за обояние свое дерзкое,
за голос свой мягкий, красивый, блестящий,
за стразы в сапожках.
Когда стоял над могилой родителей.