Боюсь я звание поэта
К чему сердечко обольщать
Свою бесплодную натуру
В огне тщеславия сжигать

Зачем напрасно тратит нервы
И возносить себе хвалу
Хоть вроде создаю шедевры
Ну а кому они нужны.



Ведь знаю кто я , что я есть
Чего на свете стою,
И ту цену что мне дают
Я знаю не достоин.

Но мелким бесом потихоньку
Втуне сидящий графоман
Исподтишка и потихоньку
Толкает на самообман

И наигравшийся , словами 
Хмелея в хороводе рифм
На ты Беседую с Богами
И даже поучаю их

Пророком гордо выступаю
Приапа доблестный слуга
Мораль весталку превращаю
В подстилку шлюху ,для себя.

Откуда взято это право
Учить других, как надо жить 
Увы, сладка сия, отрава
И право не мене судить.

Поэт не звание ни чин
А образ жизни состояние
Извне существенных причин
Душевного недомогания

Которое, увы не в силах
Нести здоровая душа
И прибегает к вдохновенью
Разврата , дури и вина.





И если не держать себя
В тартары скатится душа
Но не охота мне туда
Хочу пожить ещё пока

И значит не по мне та свита
Литературной жизни , пыл
Где, правда, с ложью перевита
Чтоб сохранить домашний тыл

Увы не каждому дано
Отдать на растерзанья
Непонимающей толпе
Свои родимые созиданья

Вот поэтесса феминистка
Как будто течка у неё
Играет виршами артистка
Одно постельное кино

Другой не верящий в Христа
Любитель онанизма
Врёт нагло не боясь креста
Смешав венчанье с тризной


Бесплоден этот онанизм
давая вроде облегченья
уступка жизни и каприз
Мгновенного смущения 

Приятен тот, кто просто пишет
Не обольщаясь на свой счёт.
Кто не считает свои вирши
Верх гениальности полёт

Поэтому я не могу
Себя именовать поэтом
Поскольку славы не хочу
По мне достаточно ,
быть человеком..