Сон...

Будто рисую его.

Живая картина на холсте из грёз.

Булыжная мостовая, лавочки,

люди, море и корабли...

Всё перемешано с солёными брызгами,

морским воздухом, криками чаек, шумом прибоя

и многоголосьем осеннего приморского полдня.

Пешеходы с зонтиками не спеша прогуливаются по пристани...

Вода вместо улицы - за моей спиной.

Бежит волна за волной,

плещется море среди домов.

На волнах качается парусный корабль,

бушпритом заглядывает с любопытством в окна,

смотрящие в мир с восхищением,

слегка приоткрыв свои полупрозрачные занавески.

Я был бушпритом, заглядывающим в окна себя,

окнами, смотрящими в мир с восхищением,

и тем, кто отодвигает занавески,

выглядывая,

чтобы увидеть корабль...

А ещё волнами и морем.

Светло-коричневые, рыжие, голубые тона...

Я пишу копию этой картины,

в которой сам нахожусь...

И в то же время...

Она - прямо передо мной, на мольберте.

Масляные краски в простых стеклянных банках из-под солений.

Спутница передала мне не тот цвет.

Я просил синий для неба,

а она почему-то вручила мне фиолетовый.

Пытаюсь смешать краски,

чтобы получить нужный цвет.

Промываю кисть в растворе,

вытираю её куском светлой ткани,

цветные пятна на ней от разных красок - точно палитра...

Растворяюсь сам в процессе и деталях,

каждый мазок, каждый цветовой переход - пропитан моим вниманием.

Рисуя, не заметил, как

уже зарисовываю часть оригинала картины.

Мои более грубые мазки подменяли реализм мира,

постепенно замещая его собой,

словно превращая реальность...

в импрессионизм моего толкования.

26.11.2025