Прежде ты беззаботно покачивался на своем хрупком стебельке. Твои белоснежные лепестки купались в розовых предрассветных лучах, и они придавали им таинственную нежность. Твои изумрудные листья тянулись к ласковым лучам солнца, и оно согревало их. Весенний благодатный дождь наполнял твои корни живительной влагой своей, укрепляя силу и могущество твое. Тепло и свет излучал ты, и, казалось, не будет конца этим беззаботным и счастливым дням...
Что же сталось с тобой? Тонкий стебель согнулся под тяжестью обид, и не скоро поднимет он соцветие свое. Жестокими словами, будто ударами бича, иссечены изнеженные лепестки твои, и тяжелые жемчужины, скатываясь с них, разбиваются о сырую землю. Может, это утренние росы поспешили успокоить твою боль? Или добрый дождик, по милосердию своему, положил бальзам на твои раны?
Нет, это капельки крови сочатся из израненных лепестков. И кровью сердца моего я пишу эти строки.