Аннотация: Я фигею! Очередное сумбурненькое "мненько", после очередных диалогов. Пополню и поправлю как выйду из ступора.
Что за писатели пошли?
Признаки СИшных писателей сейчас сводятся к печальному одному: близнецы от сиамы-мамы. Исключения считать можно, но трудно - ведь эти самые писатели все заполонили.
Итак, признаки близнецов сиамы-мамы: флудилка, болталка, говорушка, курилка - короче все что угодно, но совсем не писательство в чистом виде. Там можно флудить, болтать, говорить, рыдать, стонать о том как тебе плохо, и какие все остальные неблагодарные, совсем не понимающие тяжесть твоего положения. Еще мнения о критике, оценках и прочем.
Тут польза некоторая есть, но желательно действительно так к этому относиться, а не писать занебесно высокие слова, а потом истерить от очередного подарочка в виде прилетевшего кола. Да - в реальности вкусы разные бывают, но смысл собственного творчества не в том, чтоб удовлетворить наибольшее число желающих, а сделать свое и для себя.
Ключевой момент: "ДЛЯ СЕБЯ". И вот тута я фигею!
Вместо творчества понимают друг друга и плачутся, что читателей нормальных нет, отзывов нет, и статистика странная при трех отписавшися. Коли действительно "ДЛЯ СЕБЯ", какая разница на статистику? начхать на нее по хорошему и твори для души, но нет. Они опять болтают...
А в итоге от них отписываются, а не нормально отзываются.
Сиама-мама!
В этих самых болталках обсуждают, как же они относятся, допустим, к "чертям". И потом оказывается, что чертей никто не любит, "чертей" никто не пишет. Затем авторы расходятся, в одиночестве признают, что это есть самая настоящая гениальная ненаписанная идея, которую открыл ОН, и далее быстренькое строчение "шедевра". Выложить начало на оценку и спорить кто был первоисточником, обвиняя друг друга в плагиате, пытаясь обосновать свое авторство и неавторство другого. В конце концов признать, что право писать чертей имеют оба, главное что "ты в мою уникальную концепцию не лезь и не копипасть мои гениальны характеры." Да и "общая информационная среда", в которой болтали, флудили и курили вместе. Агась, я вам почти верю. Не в позу Станиславского становиться же, правда?
И до чего это все доходит!
А где творческая гордость за по настоящему свою идею? Где радость того, что вам не надоедливо ноют каких-то пять букв "Проды", а возможно ждут окончания вашей работы, чтобы сказать "для меня было искренней радостью наблюдать ваше творчество и с замиранием сердца читать ваши обновления"?
Сами поставили себя в это положение, а потом недовольны, когда количество запросов растет, а вариантов как развивать тебе твою! идею никто почему-то не спешит подкинуть.
Где стремление к качеству?
Зачем писать для себя третьеразрядную хрень в духе Голливуда и прочих блокбастеров, которая на семьдесят процентов копипаст чужого, и которую после некоторой эффектности забываешь, зарываясь в делах.
Что за писатели пошли?
А самое грустное: почему мы - читатели - разрешаем так с собой обращаться, ибо если эти не дорастут до своего самостоятельного и хорошего, то кто придет им на смену?