Забрала все. 
Оставила надежду
на встречу, там, за дальними горами.
А я все по привычке, как и прежде 
шепчу тебе о чем-то, между нами.
Забрала все.
Улыбку, цвет и запах.
И даже эху голоса не внемлю.
А я сжимаю боль в еловых лапах,
в надежде, что уйдёт она сквозь землю.
Я не родной,
не гож, и не достоин.
Ни в А, ни в В, ни в С меня не впишут.
Но и отмеренное - жизни стоит,
Как я твою, в любой улыбке вижу.
Все хорошо.
Все вовремя и верно.
Весёлый март теплом переполняет.
Но что ж меня так прижимает к тверди...
Мне очень плохо без тебя, родная.