На улице - Альбер Марке,
сырой, размытый господин.
Деревья в парке - налегке,
им для тревоги нет причин,
     им нет причин для суеты,
     до марта сонно постоять,
     когда себе позволишь Ты,
     с ума слегка сойти опять.
Дороги до краев полны,
сквозит простуженно окно.
На сером ангелы видны
 лишь тем, кто с ними заодно.

...И вижу - юн и златоглав,
     И с парой перламутра крыл,
     Завесой волю разостлав,
     Тебя от напасти закрыл.
Храни Ее, мой добрый друг,
Прошу, я что еще могу.
Храни, как парой верных рук
 зеницу ока берегут. 
     С сегодня - и не до поры
    храни прямыми Ей пути.
     Прошу, храни Ее миры,
     прошу на миг не смей уйти!

Марке такого не писал,
сечет косым у фонарей.
Воскресный вечер так же мал,
как мало света в декабре.
     На полке ангелы стоят.
     Два силуэта на стене.
     Кругом ванили аромат,
     и запеканка на огне...