Наяву.

Вечер теплый, как твои губы,
Клонит тени у фонарей.
Мне пройтись по аллее любо,
И прибавить шагу скорей.
   Будто точно тебя мне встретить 
   Перекрестком, что вечно пуст.
   Только взглядом тебе ответить
   И приникнуть к молчанию уст.
Ночь суха, как твои ладони,
Цвета, что не нарисовать.
Будто точно меня уронит
В твои горькие волоса.

Пятнадцать минут.

Ты сядешь в такси и уедешь далёко-далёко.
на восемь кварталов от места где я стою.
Пятнадцать минут вовсе не так уж много,
чтоб спрятать в улыбке смертельную грусть свою.
А Ты лучезарна, раскована и беспечна.
А Ты - просто счастье, сошедшее из моих снов.
(...я в тебя верю. Ведь ты не испортишь мне этот вечер?...
Не надо. 
Не надо... Только без лишних слов...)
И я улыбнусь, приколю пару удачных шуток.
Смотрю, пока не погасло такси, вослед.
Лишь только потом
рассеянно озираться буду...
Ну где ты,
Ну где ты, 
проклятая дура-смерть!!


В эту осень.

Эту осень не пережить.
Ну когда же уже дожди?
Что же Небо все, как  на зло  
Тихо дразнит своим теплом. 
Эту осень не обмануть,  
Пролагая короткий путь.
А выходит, как ни крути -  
К перекрестку ведут пути. 
К перекрестку, где точно в срок
Встреча кровью стучит в висок. 
Где четыре руки нежны, 
 Где слова уже не нужны. 
Преисполненная добром,
Жизнь натянутая, как нить. 
Эту осень не  пережить. 
Эту осень не пережить.


Просто.

В отражении вечернего окна,
Или вовсе без него порой,
Горькой солью истина ясна -
Я не тот, я просто не такой.
Между строчек или строк в конце,
Многоточием ли, точкой, запятой,
Я,  прочитанный в одном лице -
Ты не тот. 
Ты просто не такой...
Завернувшись в бесконечный плащ,
Побреду, утешенный водой.
А сегодня льет - ну просто плачь.
Ты не тот. Ты просто не такой.
А хотелось малости - едва
Той руки коснуться лишь рукой.
Шелестит - прощается листва,
Ты не Он.
Ты просто не такой.