Аннотация: Банальный способ борьбы с темнотой или Муки творчества
Что первое придёт тебе в голову? Пусть это будет верёвка. Моток толстой верёвки. Три метра. Ты разматываешь его, проверяешь верёвку на прочность. Хорошая верёвка. Но пустая. Бессмысленная. Какие смыслы в неё вложить? Ей можно очертить контур. Что-нибудь попроще. Нет ничего сложного выложить на полу маленький крюк из верёвки, загнуть кончик - и дело сделано. Тяжелее было бы сделать крюк из всего трёхметрового куска или держа кончик на весу. Но трудности не должны становиться помехой, и поэтому ты, держа в воздухе весь моток, предпринимаешь попытку сотворить указывающую вверх стрелку, причём делаешь это одной рукой. Ничего не получается, не получается, не получается вновь, и в конце концов ты забрасываешь это пустое занятие. Не важно, сделана стрелка из верёвки или нет, ты-то знаешь, что она есть. Взгляд послушно следует в направлении, указанном этой стрелкой, и упирается в потолок. В потолок ввинчен огромный ржавый крюк, как раз такой, какой ты совсем недавно создал с помощью верёвки. Это знак, думаешь ты, и встаёшь на табурет, на котором только что сидел. Всё это время верёвка остаётся у тебя в руках, и ты привязываешь один её конец к крюку. Несколько раз сильно дёргаешь проверяя узлы. Результат тебя удовлетворяет, но стоять и дёргать за привязанную к крюку верёвку быстро наскучивает. Ты прекращаешь заниматься этим и застываешь. За окном темно и тоскливо, кажется, воет ветер и капает дождь, но, может быть, только кажется, а на самом деле там совсем ничего нет. Ничего, кроме сумерек, которые пробираются в комнату, и всё постепенно становится серым. Совсем скоро серый превратится в чёрный, ты это прекрасно знаешь, потому что так бывает всегда. Одно и то же происходит каждый день, серый-чёрный, то ли ветер, то ли нет, стоишь на табурете и дёргаешь за верёвку. Да, ты ловишь себя на том, что снова стал дёргать за верёвку, шарахаешься от неё и едва не падаешь на пол. У тебя был брат, вспоминаешь ты. Или нет, не было брата, у тебя никогда не было брата, а это, наверно, хуже, чем если бы он был. Но если был, значит когда-то умер. Все когда-то умирают, думаешь ты, и понимаешь, что эта мысль вовсе не твоя, что миллионы людей думали её до тебя. В этом мире нет ничего твоего, и брата у тебя нет, не важно, был ли он когда-то. Не хватает петли, - перебиваешь ты сам себя внезапным озарением. Да, петли действительно не хватает, и ты ловко перекручиваешь верёвку несколько раз. На весу, быстро-быстро, не напрасно когда-то учился этому. Готовая петля выпадает из рук, ты вдруг осознаёшь - напрасно. У тебя была верёвка, а теперь верёвка привязана к крюку, теперь она принадлежит ему. Ты мог бы принадлежать ей, но у неё уже есть петля, которую ты только что собственноручно ей подарил. Серый цвет, как ты и предполагал, сменяется чёрным, а ты стоишь на табурете с петлёй на уровне головы и пытаешься понять, был ли у тебя брат или нет. Серый цвет сменяется чёрным и внутри тебя, там пусто, и ты уже не обращаешь внимания на то, что эта мысль тоже принадлежит не тебе. Темнота везде, непобедимая, тоска и темнота везде. Но ты знаешь выход. Глупая привычка перебивать самого себя, на ум приходят мысли о табурете и свечах. Они не заставляют себя ждать, и ты приступаешь к реализации задуманного. Переворачиваешь новый табурет вверх ногами, устанавливаешь маленькие белые цилиндрики свечек везде, где они могут стоять ровно, накидываешь на табурет петлю, несколько раз обматываешь вокруг, поджигаешь свечи и оставляешь висеть вверх ногами. Спускаешься со старого табурета, садишься на него, несколько секунд смотришь на своё творение, мысленно хвалишь себя и радуешься, что теперь по вечерам в комнате не будет так темно. Сверху доносится подозрительный звук, и тебе приходит запоздалая мысль: на прочность забыл проверить.