Аннотация: Немножко о творчестве... Или когда быль и небыль переплетаются=)Произведение занесено в "Путеводитель"
Мне было очень грустно. Я чувствовала себя больной, разбитой и очень несчастной. Я за один-единственный день успела обидеться на лучшую подругу, отказать в свидании молодому человеку, с которым только что познакомилась, еще я забыла позвонить маме, когда пришла домой, и не купила попугаю корм. Еще я попала под дождь и теперь, наверное, простужусь...
А самое главное - я не прошла отбор в конкурсе. Даже не проиграла, а просто не прошла отбор... Дело в том, что я играю на гитаре. Я сама сочиняю песни, и слова, и музыку, и сама пою. Наверно, это мое хобби, не знаю. Как это назвать. Я пою, потому что поется, иначе не могу. Если мне радостно, если этой радостью хочется поделиться, - я о ней пою. Если грустно - я пою эту грусть.
Сегодня мне не пелось. О конкурсе авторов и исполнителей песен я узнала через интернет и решила, что это и есть мой звездный шанс. Я за месяц подала заявку, выбрала самые лучшие свои песни и стала с нетерпением ждать назначенного дня. И день пришел.
Вообще-то я ждала немного другого. Я думала, это будет такой маленький концерт, где каждый из конкурсантов будет выходить на сцену и петь свои песни. Ничего подобного. Девчонки, парни, дяди и тети с музыкальными инструментами и без толпились в коридоре перед дверью с надписью "Комиссия". Иногда из-за двери строгий женский голос произносил чью-то фамилию и конкурсант скрывался за дверью, а потом выходил оттуда, унылый или довольный в зависимости от решения комиссии.
- Третий раз не могу пройти отборочный тур, - пожаловался мне худой длинный парень в очках, нервно перекладывая из руки в руку флейту. Я удивилась, как это он и поет и играет? Не одновременно же! Я хотела что-то ответить, но тут голос за дверью произнес мою фамилию. Я глубоко вздохнула и пошла.
Комиссия состояла из нескольких дядей и теть, сидящих за деревянным столом с горой бумаг и стаканами с водой. Перед столом стоял один стул, даже без микрофона.
- Садитесь, - проскрипела пожилая кучерявая женщина в черном пиджаке и с очень красными губами. Я села.
И я стала петь. Я пела со всей душой, перебирала струны, иногда даже закрывая глаза... Я спела две грустные песни и одну веселую. По-моему, самые лучшие, добрые и красивые из своих. Когда я открыла глаза, кучерявая женщина сухо сказала "Спасибо" и стала шушукаться с лысым дяденькой. Остальные члены комиссии с деловым видом шуршали бумагами. Наконец дяденька посмотрел на меня.
- Благодарим вас за выступление, но вы не проходите. К сожалению, ваши песни не жизненны. Приходите через год.
Мир вокруг сразу как-то потух и посерел. Я встала, взяла гитару и направилась к двери, но потом все-таки не выдержала и спросила:
- Не жизненные - это как?
Кучерявая тетя посмотрела на меня через очки.
- В них нет актуальной проблематики, социальной, к примеру... Глубокого психологизма тоже нет. Они бесполезны... Идите, не задерживайте очередь. Виря-а-асов!
Вирясовым оказался тот самый нервный паренек с флейтой.
Гитара лежала на кресле и тоже грустила. Наши с ней песни были бесполезными. В них не было ни социальной проблематики, ни психологизма. И поэтому они были никому не нужны, а соответственно мы с гитарой - тоже. И весь мир вокруг был пустым и серым. А я-то гордилась своим творчеством! Считала это главной частью своей жизни... Бесполезной!!!
Весь вечер я сидела перед телевизором, почти бездумно переключая каналы, а в девять часов пошла спать. Укрылась с головой и провалилась в мягкую темноту.
Но очень скоро проснулась. Потому что в окно кто-то стучал. Сначала я подумала, что уже, наверно, очень поздно, совсем не время приходить в гости. Потом удивилась, почему стучат в окно, а не в дверь. А потом вспомнила, что я живу на восьмом этаже и подпрыгнула на кровати. В окно стучали. Я присмотрелась и никого не увидела. Если честно, теперь я поняла, что значит выражение "Волосы встали дыбом".
- Кто ..кгм... Кто там? - спросила я, вжимаясь в стену.
- Это я, - шепнула темнота за стеклом.
Я натянула одеяло до подбородка и совсем слилась со стеной.
- Это я, ветер! Открой, - шепнул странный гость.
Не выпуская из рук одеяла, я медленно подошла к окну и открыла форточку. В лицо дунул ветерок, пахнуло ночной свежестью.
- Ты чего вдруг форточку закрыла? - спросил тихий шелестящий голос над самым моим ухом. Я почувствовала, как щеки коснулось что-то легкое, воздушное и приятное.
- Просто забыла открыть.
Я помахала рукой возле уха, но ничего не поймала.
- А я знаю, ты грустишь, -сказал голос уже возле другого уха. -Я тебя хорошо знаю.
- Грущу, - не стала я спорить. Я немного успокоилась - в конце-концов ничего плохого не происходит, - и села на кровать. - А что?
- А ничего, - прошелестел таинственный гость, а потом так же тихо, свистяще-шелестяще пропел:
Не печалься ни о чем,
Ночь накрыла небосвод.
И летит вокруг луны
Звезд волшебный хоровод.
Слушай пение сверчка
И листвы напев простой...
Не тревожься, не грусти
И лети смелей за своей мечтой!
Вот тут я окончательно растерялась. Это была моя песня! Откуда он ее узнал, этот ветер?!
- Как - откуда? - удивился моему вопросу ночной гость. - Ты же ее сама ночью у окна как-то пела. Я и выучил! Я теперь всем, кто ночью грустит, ее пою!
Теперь что-то легкое и прохладное коснулось моего плеча, я опять помахала руками, но безрезультатно.
- Ты поешь мои песни всем, кто грустит по ночам?!
- Ну да, - сказал ветер таким тоном, как будто речь шла о чем-то совершенно очевидном. - Не только твои, конечно, но твои я особенно люблю... Они... Очень воздушные, - судя по голосу, ветер сказал мне самый лучший комплимент, какой мог.
- Спасибо, -вздохнула я. Горечь и обида нахлынули на меня вместе с воспоминаниями о бесполезности моих песен и я позорно заревела.
- Ты чего? - испугался ветер, - не плачь!
Легкое и прохладное обняло меня за плечи, ткнулось в щеку и взъерошило волосы.
- Ты чего? Ты чего? - повторял ветер.
И я рассказала.
- И не в том дело, что я конкурс не прошла, - всхлипнула я под конец своей печальной истории, - а в том, что песни у меня бесполезные!
Ветер присвистнул.
- Хорошо, - прошелестел он, - бесполезные твои песни. Потому что так сказала "очкастая тетя"? Можешь больше их не петь. Ерунда, что ночному ветру теперь будет без них грустно, ты не пой, раз они бесполезные!
- Извини, - пробормотала я, - я... я не знала...
Но ветер уже разошелся. Он дернул занавески, хлопнул форточкой и всколыхнул искусственные ромашки на тумбочке.
- Бесполезные, - повторил мой странный собеседник голосом, уже больше похожим на свист, чем на шелест. - Бессполеззные! Ничего, что плачущие по ночам дети от них ус-сспокаиваются, они бесполезные! Глупосссти, что один твой знакомый до сих пор поет твою старую пес-сенку, когда ему одиноко, - обиженно шуршал он. - Подумаешь, твоя школьная учительница показывает эти слова, что ты ей на память написала, своим ученикам...подумаеш-шь... А твоя мама, - прошипел ветер у самого моего уха, - когда ты не видишь, плачет от радости, слушая, как ты поешь-шь... Радуетс-с-ся, сос-седям хвастается! Но они бесполезные! - громыхнул он на весь дом. - не пой их!
Хлопнула форточка и в комнате стало тихо. Ветер улетел. Мне стало стыдно. В самом деле, что мне какая-то комиссия, если моя мамочка любит слушать, как я пою? И ветер мои песни любит... Поет по ночам, а я его, кажется, обидела.... Я подошла к окну, стала на цыпочки и тихонько позвала в форточку:
- Ветер...Эй, ветер!
Тишина.
- Ветер...
Я прижалась лбом к стеклу. Ну что же это такое? Улетел... обиделся. Я еще немного постояла, а потом пошла и взяла гитару. Устроилась с ней на подоконнике и стала перебирать струны. От знакомых звуков стало легче и спокойнее на душе. Ничего, что я плачу, это пройдет, надо просто спеть...
Тихонько стукнула форточка. Легкое и прохладное опять коснулось щеки и обняло за плечи.
-Ветер, ты вернулся! - обрадовалась я.
-тот не друг, кто друга в беде бросает! - философски заметил он. - Ты все-таки молодец, я услышал, как ты играешь...а знаешь что?, - я почувствовала, как ветер касается моих волос. Похоже, он заплетал мне косичку. - Знаешь, что? Давай сочиним песню вместе? О том, что не надо грустить!
- Давай о тебе? - предложила я, перехватывая гитару поудобней. - О ночном ветре!
- Но не буду же я петь сам о себе, - задумался мой ночной друг.
- Я буду, - сказала я и коснулась струны.
И мы сочинили. По-моему, просто замечательную, добрую, ночную и воздушную песню о ветре и о том, что все будет хорошо...
Когда я открыла глаза, было уже позднее утро. Я вспомнила свой сон и удивилась: приснится же! Что самое удивительное, я помнила слова той песни, что мы с ветром сочинили во сне... Надо быстро записать, пока не забыла, - подумала я, вскочила с кровати и ... чуть не наступила на гитару. Она почему-то лежала на полу у окна, хотя вчера я оставила ее на кресле. Занавеска была отдернута и из открытой форточки доносились звуки нового дня - шум машин, голоса людей... Я схватилась рукой за волосы. Они были заплетены в косичку.
Кстати, на следующий год состав комиссии на конкурсе авторов и исполнителей песен поменяли. Я спела именно эту песенку - и прошла. Я назвала ее "песня ветра", ведь мы с ветром сочинили ее вдвоем. Теперь мне предстоит спеть ее на сцене, на самом конкурсе. Да, вот еще: мы с ветром недавно решили...А впрочем, об этом уже в другой раз.