Холодный ветер продувает
сквозь ткань плаща.
Иду вперёд, пути не зная
и не ища.

Мне умереть совсем не страшно,
страшнее - жить
и тяжким грузом день вчерашний
с собой тащить,

по вечерам, сжигая свечи,
листать тетрадь
и знать, что завтра - день, но вечер
придёт опять,

и снова чей-то голос дальний
воспламенит
костры слепых воспоминаний,
немых обид.

От боли вскрикну, зубы стисну -
но всё прощу.
Я ничего не жду от жизни
и не прошу.
        26.01.1998