Она не пахла ванилью, не любила карамель и шоколад ела только по  
желанию. Она терпеть не могла розовый цвет, мягкие игрушки и  
восхищалась остротой клинков. Она не жила в предвкушении весны, в ее  
сердце царила вечная осень. Она не носила миниюбки, предпочитая  
роскошные юбки-солнца. Она не сходила с ума по "Сумеркам" и  
"Ранеткам", зная, какие из себя настоящие вампиры и рок музыканты.  
Она не любила цветы, как, в прочем, и цветочные ароматы, предпочитая  
истинные афродизиаки. Ей было сложно сделать долгожданный подарок,  
так как мало кто знал, чего она на самом деле хочет. Еще сложнее ее  
удивить. Она имеет поистинне сумашедшую фантазию. 
Она не пишет стихи про "неземную любовь", она пишет стихи о  
жизни...Преимущественно о своей. Она никогда не переживает, отпуская  
от себя очередного близкого человека. Каждый сам решает как  
коверкать свою жизнь. Она ненавидит тупые ухаживания, поэтому, многие  
разбиваются еще на приступе гранитных скал. Она не переносит  
комплименты, сейчас мало кто может выразить свое восхищение  
действительно красиво. Да, она предпочитает страшные, ужасные,  
непонятные книжки, а не дамские романы. Да, ее тошнит от сериалов.  
Перед выкрутасами ее жизни пасует фантазия любого сценариста. 
Что же она любит тогда? Истинные чувства, истинную доблесть, истинный  
страх, истинные желания. 
Она не любит технику, она не живая. Она обожает ночь, но не  
романтизирует ее. Она знает, какие страхи скрываются в темноте, и  
все-равно выбирает не свет... Ее просто бесят неуверенные в себе  
люди. Она не живет прошлым, она просто его хорошо помнит, предпочитая  
наслаждаться настоящим и думать о будущем. 
Она другая. Так не похожая на остальных и поэтому такая странная...
(с)

17.04.2011