Шел слабый, моросящий дождь. Серое небо с низкими тучами заволокло все вокруг. Казалось, что оно находится не только сверху, но и рядом, и под ногами. Лужи, мокрые деревья и стены зданий, все слилось во что-то единое, серое. Ссутулившихся, завернутых в плащи фигур людей было мало, да и почти неразличимы были они, слившиеся с этим серым, безликим, пасмурным днем.
Его темный силуэт ничем не отличался от редких прохожих: такой же бесформенный и бесцветный. Он был неотъемлемой частью этого дня, той частичкой, из которой и состоит весь этот мир.
Он шел твердой походкой, ровно, целенаправленно. Так обычно ходят уверенные в себе люди. Впереди была цель, и он быстро приближался к ней. Однообразие пути не раздражало его, из-за мороси все улицы выглядели одинаково. Он специально не поехал на такси, тогда дорога заняла бы 15-20 минут. Ему необходимо пройтись пешком, подумать, успокоиться. Но сосредоточиться на предстоящем деле никак не получалось. Воспоминания, захлестнувшие мозг, завладели им. Перестал раздражать дождь, мелкой пылью оседавший на лице и одежде. Перестал обращать на себя внимание "Токарев", заткнутый за поясной ремень и неприятно упирающийся вороненым, девяти миллиметровым стволом в тело. Он пытался переключить ход своих мыслей на предстоящее дело, но ничего не получалось. А вспомнить было что. Прожитые им годы были насыщены разного рода событиями. Есть такая порода людей, которые постоянно находятся в движении и никогда не останавливаются, которым жалко в пустую тратить время даже на сон, так как по несложным подсчетам человек просыпает одну третью часть суток, а это - треть отведенного нам судьбой пути.
Образы, обрывки фраз, вопросы ... Детство, зеленый диван, кажущийся очень большим, потому что ты сам маленький. Арбузы, почему-то под кроватью. Пианино сестры, Теплая рука матери, запущенная тебе в волосы. Колючая щетина отца, поднявшего тебя на руки и прижимающего к себе. Держа за руку, сестра ведет тебя в детский сад. Уронил панамку, сестра не заметила, а ты почему-то промолчал. Потом обрывки школьных воспоминаний, этот очень строгий и пугающий голос учительницы по литературе: "К доске пойдет отвечать...". Почему я тогда ее так боялся? Парта, исписанная афоризмами, среди которых и твой: "Когда-нибудь, все это кончится". Ты один из лидеров в классе, тебя боятся, ты сильный. Компания, вас трое, вы настоящие друзья, один за всех... К тебе за парту сажают самую красивую девчонку в классе, отличницу, она тебе безумно нравится, но ты не подаешь вида, потому что не раз слышал фразу, обращенную к классу: "Стремитесь быть такими, как она и не приведи господь быть таким как ты, хулиган".
Сразу другое воспоминание, через много лет встреча с ней же. Она замужем, с ребенком и полностью доступна. Горечь и сжимающая сердце пустота после ночи с ней. Первая, чистая и непорочная детская любовь растоптана.
Воспоминания как слайды сменяют друг друга... Уперевшись носом в стекло автобуса, машешь рукой. Мама с сестрой плачут, тоже машут. Армия. Морская пехота - достойно. Я, гражданин России, торжественно клянусь... Сержант латыш тычет кулаком тебе в грудь, а потом спрашивает: "Как фанера, выдержала?". Отвечаешь ему ударом в нос. Одна мысль - убью. Автомат. Никогда не думал, что он может стать таким родным и ненавистным одновременно. Война. Грузинские женщины и дети. Все со своим жалким скарбом, плачут. В глазах надежда. Сажаешь их в самолет, аэродром простреливается. Пуля в броник, сперва больно, потом пустота, полет.
Приход с армии, празднование возвращения, пьянка, растянувшаяся почти на год. Счастливые лица родных и знакомых. Поиски работы. Друг, предложивший работу. Конечно, он прав, лучше всего ты умеешь стрелять... Жена. Уже много лет она думает, что ты начальник охраны какого-то частного охранного предприятия. В чем-то она права. Каждый день на работу. На работу? Сколько было уже таких прогулок по городу? Но о них никогда не забыть. Лица. Эти лица никогда не сотрутся из памяти, они там будут всегда. Будут смотреть печальными глазами, в которых будет вопрос их души: "Уже?".
Он подошел к подъезду, вот она, цель. Обычный подъезд, брат-близнец большинства подъездов в городе. Четвертый этаж, на лифте нельзя. Дверной звонок. Он обязан быть дома, все подготовили. Щелкает замок. Вопрос: "Вам кого?". Рука знает весь алгоритм действий. Выстрел.
Он делает несколько шагов назад, смотрит на тело, потом закрывает глаза. Я больше не хочу ничего помнить, возникает в голове мысль, я больше не хочу. Мысль заполняет все пространство черепной коробки, все тело. Я больше не хочу... Рука с пистолетом все выше поднимается к источнику мысли. Я больше не хочу. Выстрел. Пустота. Полет.
На улице все еще шел дождь. Серое небо с низкими тучами заволокло все вокруг.
![[]](/img/m/makarenko_a_g/a1/andr1.jpg)