Убогое убежище поэта, 
Где сухари бывают не всегда,
Где место для голодного сонета
Находится, но чаще ерунда

Ложится на листок беспечный, 
Что терпит все и просто дрянь и хлам,
И путь его и бренный и конечный
Читается с запинкой по складам.

Лист сей не дань богам Олимпа,
Он ветошь, он набросок бытия,
Не светоч, даже и не лампа,
Что освещается душа моя.

Он просто лист, кусочек древесины,
Что превратило время в белый лист,
Что все поэты, как скотины, 
Похабят, почитая все за крест.

И потому средь хлама и забвенья
Мелькают редко мыслей жемчуга
Нанизанных на нитку вдохновенья,
А  в чувствах - зной и снежная пурга.
         х  х   х
Убогое убежище поэта,
Где сухари бывают не всегда,
Так редко озаряет лучик света,
И затаилася в углу беда..