На нас шьют бушлаты не из ткани,
По нас плачет давненько земля.
Только жизнью с нас требуют дани-
Все мы в очередь. Первый уж я.

И бушлат мне скроят по размеру,
И скроят даже больше чем в рост,
Я взлечу в небеса по чьему-то примеру,
А прием там известен и прост:

Соберут мне грехи все по жизни,
Бросят в чашу благие дела,
И посмотрят: служил ли Отчизне
И честна эта служба была.

За какое я дело там бился,
Или водку я жрал по углам,
И от пайки солдатской стремился
Своровать, как ублюдок и хам.

Иль с солдатами мерз по окопам,
Матерился по-черному в мать,
И не гнал ли я на смерть всех скопом,
И умел ли я слово держать.

И молчал над солдатской могилой,
Разливался ль в речах соловьем,
Лез ли вверх, не ломал я всех силой,
Не дружил ли с зажратым ворьем.
           х  х  х  х
На нас шьют бушлаты не из ткани,
Мы горим не случайно в огне,
Только жизнью мы плотим все дани,
Хоть бывает обидно вдвойне.