Бессмертие не обретается поэмой,
Стихи не укажут единственный путь.
Мертвы метафоры и рифмы немы
Когда не слышит их хоть кто-нибудь.
Пока цвета чужих переживаний
Не окропят поэта контурные карты,
Он будет мучим собственным сознанием.
Терзаясь в тенетах горящего таланта.
Рука дрожит, от ручки пляшут тени,
Я вывожу концепцию любви.
Здесь смерти страх и страх рожденья
И зрителю прочтенные стихи !
Здесь то что ты решился прочитав увидеть,
Среди того что я тебе сказать посмел.
К тебе я вынес свою душу зритель,
У микрофона встав под глаз обстрел.
Так полюбуйся на соцветие поэтов,
Их руки сизы ото чернильных пятен и полос.
В их душах скрыты тысячи ответов...
Осталось только выяснить вопрос.