Мечта... Она что в луже небо,
Сегодня есть, а завтра - нет...
Лишь только от подошвы кеда
Остался пересохший след.

Все, что верно́ на самом деле,
И вроде кажется - навек,
Равно семь пятниц на неделе
И после дождичка в четверг...

Такие вот метаморфозы...
Почто же биться, не пойму?
Здесь всё с одним апофеозом,
Где все поту́ги ни к чему.