Мы бродили по жизни дорогам, 
Спотыкались, падали, шли.
Но пока то казалось порогом,
За которым всё впереди.

Мы хромали, ползли мы отважно,
Ошибаясь, бежали вперед.
И всё это внушалось нам важным.
Почему? Никто не поймет.

Мы стремились туда, где рассветы, 
Где закаты свежы и чудны.
И кто спросит, а надо ль нам это,
Кто воскликнет: Не надо идти!

Может быть, через долгие годы, 
Остановимся мы... Что тогда?
Мы наденем тюремные робы?
Нет. Ни за что. Никогда.

Мы поймем, что бежали бесцельно,
Что стирали зря ноги мы в кровь?
Что дорога скончалась плачевно 
И забыла забрать нас с собой?

Мы признаем, что были неправы
И что шли за нелепой мечтой,
Мы забудем те тяжкие раны 
И оставим их там, за спиной?

Сомневаюсь, что это возможно, - 
Час упущен, а время бежит,
Оглянуться назад уже поздно...
Так, быть может, не стоило жить?

Может, надо на время забыться
И дать миру о нас чуть забыть?
Иль кричать во все горло. Молиться?
Нет. Зачем. Нам о том не забыть.

Не забыть нам о прошлых ошибках,
О безумствах тех брошенных дней.
И боюсь, что осталось лишь только
Пред судьбой нам пришпорить коней.

Все. Пора уж прикрыть наши лица.
Бег закончен. Что делать?
Смириться...наверное
И уйти. Не жалея. Совсем.