Было люто с рождества,
а нынче день пасмурный:
как я, не помнящий родства,
как я, беспаспортный.


Ваньки тягаются со мной:
я без саней, без лошади,
я с подожочком, с сумой
по царёвой площади.


А городовой - 
                          за воротник,
по морде
                   рукавицею: 
"К царю?!
                    Мужик?!
А в полицию?"


Я... я... крестьянин родовой...
Ты со мной не оченно!
И наградил городовой
ещё одной - 
                       именной - 
пощёчиной.


Ох, рукавица! Ох, рука!
Я -  дёру! Ух, как вкалываю!
За шиворот, и -  бьют, как щенка!
Остался даже без воротника...
Но сапоги всё ж - яловые!


Не продам их, не пропью - 
память о деревне.
Не заметай, метель, тропу
к ней, к моей, к древней!


И вспомню я, плетясь едва,
сынка, жену... День - 
                                  не пасмурный...
Ах, я - не помнящий родства!
Бродяга! Только ли беспаспортный?