ОТЦУ
              
              Отец! Вы с мамою счастливей сына:
              были музыкантами.
              При вас и я играл на скрипке.
              Нет вас - и скрипки нет.
              И меркнет солнце красками закатными
              в саду на столике и липке.
              
              За столиком под липкою
              теперь со скрипкою не сяду я...
              За что погиб ты, папа воин?
              Чтоб сын твой палкой ксилофонил
              по штакетнику, досадуя:
              плох ксилофон-то, не настроен.
              
              За что погиб ты, папа воин?
              Чтобы маменьке стать лошадью,
              в мороз возить дрова из леса
              и надорваться, умереть,
              а мне в мороз - 
              районной площадью
              босым бежать к дверям собеса...
              
              1945, 1961.