|
Однажды я, Монах, сидел на крыльце небольшого трактира и, покуривая трубку, думал об окружающем мире.
- Что печалит тебя путник? - спросил вышедший на крыльцо хозяин трактира - упитанный невысокий мужчина лет сорока, с красивой вихрастой шевелюрой, цвета вороньего крыла.
- Я думаю о том, что такое мир, - ответил я.
- Мир? - переспросил хозяин трактира. - Скажи-ка мне уважаемый, а от чего в этом мире простужаются люди?
Я удивленно вскинул брови и ответил. - Как от чего от холода.
- От холода не болеют, от холода умирают, - наставительно сказал трактирщик. - А болеют люди от смены тепла и холода.
- Я не понял тебя трактирщик, - честно признался я. - В чем суть твоих слов.
- В них нет никакой сути. Просто мы живем с тобой в разных мирах.
Мир бесполезно понимать. Его нужно принять, - ответил он мне.
И я задумался...
|