Я тут пошел за пивком и на полке магазина увидел трехтомник Генри Миллера. Сексус, Плексус и Нексус, каждый в три пальца толщиной. Не читал, но восхищаюсь. Столько налабать - это надо быть поэтом. Я не читал эти книги, но зато читал другие - Тропик рака, Черная весна. Чувак писал о себе, о том как дрочил и писАл где-то во Франции, о том как получал пиздюлей вместе с приятелями и о том, как снимал и трахал грязных девок.
Все это можно назвать - реалти шоу, что-то вроде любимой программы За стеклом, только в литературе. Я бы хотел писать как Гена Миллер, но он уже все написал, и теперь мне с ним соревноваться отстойно.
Это конечно только первая причина, по которой я не хочу писать так как писал он. Вторая - он был ебарем и очень общительным придурком, я - ни то ни се. Ни ебарь, ни интеллигент. Ни рыба ни мясо. Таким как я писать не о чем. Если писать о других - получится глупо, потому что с другими я мало общаюсь. Последний раз спал с проституткой четыре года назад! Все время с женой, которая начинает доставать уже.
А если я стану писать о себе - это будет просто не интересно. Я ни хуя не делаю интересного.
Поэтому последнее время я и перестал писать. На хуя писать говно? Так я и живу - возьму пивка четыре бутылочки, креветок или воблы и сажусь перед телеком с женой, смотреть За стеклом, что там хомячки опять учудили.
Оксане вся эта хуйня не нравится, она говорит, что я трачу время на чтобы смотреть как живут другие люди, хотя мог бы сам жить. Или, дословно: Ты смотришь как другие трахаются, хотя бы мог трахнуть меня! Полная подмена понятий. Зачем мне трахать её, может я хочу не трахаться, а смотреть как тарахаются, кроме того может я вообще не хочу её трахать. Вообще все это хуйня.
Я окончательно запутался в собственных страстях, вот в чем проблема. Я не понимаю что хочу от жизни. Когда-то я хотел стать писателем, просто хотел стать писателем и ничего больше. Я сидел за пишущей машинкой и долбил по клавишам, воровал бумагу с работы, чтобы покрыть её тупыми текстами, вынести на пустырь и сжечь в костре. Теперь я понимаю. что быть писателем - это то же самое что быть говночистом - это работа, ничего более. И работа такая мне на хуй не нужна, потому. что она в наше время никому не нужна. Есть пара десятков писателей в России, которые живут хорошо, могут зарабатывать деньги и путешествовать, которые чувствуют себя свободными. Еще пара сотен - живут также как я живу. Как любой представитель среднего класса, то есть зарабатывают пару десятков тысяч долларов в год, на жизнь хватает. Но они живут поденщиной, работают неграми для пустых имен, иссушая мозги блевотными пассажами и тупыми сюжетами. Остальные 99% писателей - в нищете. Что-то отстукивают на своих дачах, но никто их не читает. Все их труды - гениальные или бездарные равноценны моим. Их никто никогда не прочитает. А потому и писать их не следует, хуйня все это.
Но этим мои страсти не ограничиваются. Я хотел бы потрахаться вволю с молодыми девченками. Две есть на примете. Первая Марина, моя ассистентка по нескольким телепрограммам (я типа режиссерствую). Я ей уже предлагал секс, и она почти согласилась, но из-за моей скромности я все никак не могу настоять на этом по-трезвому. У нее симпатичное лицо, но не идеальная фигура, я хотел бы посвятить этому пару строк. Она ростом 165 или около того. Ноги очень короткие, необычной формы жопа, я бы не сказал что она очень большая, но не маленькая и именно необычной формы. У Марины узкая талия, которая еще больше подчеркивает большую и чертовски аппетитную грудь. Вообще, все то, что выше талии у нее супер. А ниже - слегка бракованое, включая походку. Мне это нравится, поскольку я не верю в физическое совершенство. Не верю потому, что много занимался и занимаюсь спортом. Физическая красота - это движение. А движение не особо зависит от формы тела. Мертвое тело не может быть красивым будь оно 90-60-90. Неожиданный жест или внезапная смена выражения лица - вот что делает красоту. Движение. Сильное движение, признак энергии и жизнеспособности всегда влечет в женщине нормального мужчину, но и слабое движение может быть привлекательным для некоторых, потому что оно несет в себе знак: Обо мне надо заботиться.... Короче, с Мариной я начал бы с минета.
Вторая девушка это Наташка, администратор с другой телепрограммы. Ей двадцать. Тоже с фигурой проблемы, и тоже с жопой, у нее не из того места ноги растут. Еще у нее рыжие волосы и басовитый голос. Она очень хулиганиста и жизнелюбива и при этом исполнительна. Так и хочется попить с ней винца, чтобы потом подраться в постели подушками. Что сказать про Наташку? Если Марина привлекает меня своей верхней половиной тела, то Наташка всем своим поведением, всем своим необычным хулиганским видом. Что бы я с ней сделал? Заставил бы бегать по комнате голышом от меня, догнал бы и выебал.
Есть и другие страстишки. Хочу много денег, но не знаю как бы их заработать. За миллион долларов я готов на многое. Могу съесть кучу дерьма, или к примеру явиться на работу без штанов. Или даже предоставить свою задницу для чьих-то упражнений. (Надо только перед этим размяться, а то я как-то в ванной попробовал вставить себе гутаперчевый член, жопа чуть не треснула). Возможно вложу деньги в паевой фонд. Есть у меня тысяч десять свободных... Думал в бизнес какой вложить, но не рисковый я парень по природе своей, буду трястись и думать, как там мои денюшки...
Хочу прославиться. Но в меру. Чтобы быть широко известным в узких кругах. Чтобы это не мешало по улице ходить, наоборот, чтобы я шел по улице и упавался тем, что вот меня, такого крутого и знаменитого никто в лицо не знает. Каким образом прославиться? Ну, сделать пару-тройку хороших фильмов. Показать их по телеку. Так, чтобы все их посмотрели. Или передач, вроде За стеклом. По сути это все равно что Черный квадрат, только в сто раз круче. Делать ничего не надо - только наблюдай. И каждый день увидишь то, что ни один сценарист никогда не придумает. Мечта. Вот бы что-то такое придумать - и все, можно больше ничего не делать. Еще хочу на Эверест залезть. Могу сказать, что это мне по силам. Я знаю. Не поверите, но я десять лет лазаю по горам и мой рекорд высоты 7546 метров. Правда до Эвереста от этой точки по высоте еще 1302 метра, но это все хуйня если с кислородом идти. А я не Месснер, если пойду, пойду только с аквалангом. Или уж во всяком случае потащу с собой баллоны и маску на всякий случай.
Вот, блядь, писал о том, что на литературу мне теперь нассать, так нет, не могу пропустить и этого. Хочу написать роман. Хочу. Даже знаю о чем. Сюжет простой. Мой герой - такой же как я. Дрочила-неудачник. С высшим образованием. Без дома, без семьи. В один прекрасный момент он вспоминает, как в детстве его колбасило от всяких там книжек с тайнами, от Шамбалы, от Чудес и Загадок. И понимает, что в настоящий момент ему терять нечего, что он простой дрочила. Каких на свете миллионы. Что пора все на фуй бросать. Естественно он ссыт все бросать и просто мечтает. Мечтает о том, как он отправится в экспедицию на поиски совершенства. Он долго мечтает и наконец начинает готовиться. Увольняется с работы. Немного денег есть, на пару лет путешествий впроголодь хватит. Он закупает одежду, всякие там путеводители, рюкзак хороший все дела, только не может решить один вопрос: на хрена куда-то ехать, а если уж ехать, то куда? Ведь совершенство не живет в буддийских монастырях или на горных перевалах. Нет его в Лувре или Прадо. И в первобытных племенах нет ни хуя. Короче деньги у него спиздили, ни куда он не поехал, сидит дома и думает, что делать, вся жизнь не удалась: семьи нет, деньги спиздили, нет ни идеи, ни стимула, хоть начинай кислоту жрать или колоться. И тут его пробивает: поеду все равно! И он на электричках хирачит зайцем по России... (Не, это какая-то хуйня получается...) Лучше так: он продает последнее, что было - квартиру - и едет в свой трип. Маршрут следующий: Москва - Париж - Амстердам - Лондон - Нью-Йорк - Рио - Сидней - Бангкок - Пекин - а дальше куда глаза глядят.
Хуйня получилась, над сюжетом надо думать. Буду думать. А пока за окном первый большой снегопад. Темно, ночь и сыпет снег. Ездят подметальные машины, отгребают в сторону заносы. Такое впечатление, что мы все в огромной могиле, и кто-то сверху бросает горстями снег, чтобы окончательно похоронить с чужих глаз.
Такие дела. Генри, если ты слышешь хоть что-нибудь там, где ты сейчас находишься, подтверди мои слова: Ведь все вокруг какая-то полная хуйня? Да, подтверждает Генри Миллер - я его слышу, его слова доносятся до меня из под пластов времени - хуйня полная.