Дождь перестал идти в небе,
Но не в твоей душе.
Да, этот миг волшебен,
Но тоже имеет клише.
Это слаще детского сна,
Это сильнее "Фауста" Гёте,
Оно подарит величайшую роскошь,
Просто позволив тебе быть идиотом.
Город устал от снега,
Он кутается в палантин.
Ну же, давай с разбега
На плоскость неподорванных мин.