Мне приснился журнал без последней страницы. Неоконченный текст. Неприкрытая дверь. Там по темному космосу мечется зверь, остывают планеты за ним на границе самых дальних миров, замедляя свой бег. И вода облаков превращается в снег. Зверь тот страшен и жалок. Безумный убийца, пьет он время из чаши, не ведая дна. И не может никак порождение сна моего этим временем вдоволь напиться. Среди льда моих чувств и капризных снегов. И вода облаков превращается в кровь. Я проснусь, но от зверя мне не отстраниться. На обрыве из слов. На краю запятой я качаюсь, как маятник, стрелкой-душой в недописанной кем-то последней странице. И твержу, я твержу себе тихо: очнись. И вода облаков превращается в жизнь.
Ненадолго...
пока...
в моем сне на границе двух миров - от Хаоса и от Людей - вновь появится зверь на печальной странице, зверь, что душу лакает из чаши моей.