Меча не страшась и не внемля злату,
через пространство и время вброд,
круги рождая в воде заката,
любовь на новое небо идёт.

Она на скрижалях творенья - запись,
она - сосуда с забвеньем медь.
Пред ней бессильны хула и зависть,
пред ней безвольны война и смерть.

И если я её тени не струшу,
растает хладной гордыни снег -
ко мне однажды в пустую душу
любовь попросится на ночлег.