Уводит в ночь фантазии тропа,
пишу на кухне, запершись один.
Моё перо выделывает па
почище ножек стройных балерин.

Полезли зомби изо всех окон,
летит над домом к Марсу звездолёт,
на тапках спит египетский дракон
(а днём казалось, что обычный кот).

Всё изменилось в комнате. Цветы
покинули, мутировав, горшок:
ползут к тарелке, открывая рты,
хотят сожрать последний пирожок.

Толпятся зомби шумно за спиной
(о чём с такими можно говорить?),
хихикают над каждою строкой,
мешают думать, гады, и творить.

А я хочу поведать столько тайн,
а я ведь знаю записать их как!
Но вот уже и утренний дедлайн.
И всё не так...
И всё опять не так...

Уходят зомби из квартиры вон,
ложатся тени вместо снов в кровать.
Светлеет ночь. 
Мяукает дракон.
И тянет спать, 
ужасно тянет спать...