Приходил ко мне Пушкин, 
грозился убить на дуэли,
неприлично ругался, 
размахивал тростью, 
кричал:
- Как же, сволочи, все вы за пару веков надоели,
кто хоть раз в своей жизни
бумагу
стихами марал!

Что ты с Музой творишь,
что ты делаешь с Музой, двуличный?!
Ох, пора тебе пулю, 
давно тебе пулю пора...
Ты опять против воли
и в форме особо циничной
к поэтической связи
склонил её позавчера.

Что сказать мне в ответ?
Да, деянья мои некрасивы.
И стихи средь грехов этих 
мелкий невзрачный пустяк.
Я и прозу пишу, и фантастику,
и детективы.
Я - маньяк, Александр, 
я - опасный серийный маньяк...