Если бы судьба предоставила выбор: из чемодана прожитых дней достать один-единственный и пережить его снова... Ничего не меняя, но чувствуя, осознавая, что это - повтор, бонус, выигрыш в лотерею. Какой день выбрал бы я? Детство? Юность? Молодость? Вот он, передо мной - раскрытый чемодан и пожелтевшие записи, вот они, передо мной - листочки-дни, исписанные корявым почерком, явно моим. Только выбирай. И стою я, смотрю на них, и пытаюсь разобрать закорючки букв, и не знаю, какой листок взять в руки... Неужели его и не было: одного-единственного? Хотя... Наверное, я выбрал бы один из тех немногих дней, что провел, путешествуя. Давным-давно... Так давно, что уже и не разобрать, что за город обозначен расплывшейся надписью под кружком на карте и что за год указан в правом нижнем углу листка.