А на улице месяц крысень,
                        По ночам за окном тепло.
                        Блещут своды лоснящихся лысин,
                        Ловко убранных под стекло
                        Броневого вранья маркёров
                        И цветного тряпья крупье.
                        Будто каша из помидоров
                        И не ведает о гнилье! -
                        Да о приторно-тухлой щуке
                        В окаянной Москве (реке),
                        Издающей срамные звуки
                        Тиной маржевой, что в руке
                        Расползётся зелёной жижей -
                        Рвотной массой валютных квот, -
                        Лишь судьба подойдёт поближе,
                        Да за жабры её возьмёт!