Аннотация: "Странная женщина, странная. Схожая с птицею раненной..."
Она напоминала себе муху. Муху из миниатюры известного юмориста. Которая, бьется о стекло, падает, взлетает, опять бьется, опять падает. На вопрос, зачем ты это делаешь, рядом открытое окно? - Отвечает - это же так просто, так каждый может - туда, сюда, туда, сюда. А ты попробуй через стекло!!!!! Вот и она. Все время проходила мимо открытой двери. И упиралась лбом в стену. Или в стекло. И, казалось, не замечала его. И продолжала упираться. Разбивать лоб.
Что это? Мазохизм? Близорукость? Тупость?
Нет, только не последнее. Ни в коем случае, глупой она не была. Наоборот, она слишком хорошо все понимала. Но....
Очередной рабочий день подходил к своему логическому завершению. Она уже покидала кабинет, когда раздался звонок. Известный художник, у которого она сегодня провела полдня, собирая материал для передачи, приглашал отправиться в клуб.
- Чтобы Вам легче было меня понять, - объяснил он.
- А почему бы нет? Она так устала. А он человек интересный. Ей будет не лишним отвлечься от кучкующихся проблем.
И все-таки, получилась не деловая встреча, а романтический ужин. Полутемный зал, арочные окна, сквозь которые проникал свет уличных фонарей. И тут же отражался на стекле бокалов, а затем причудливо играл на лицах.
Она слушала его, и удивлялась. Людям своей профессии. Ну надо же, так перекроить его личность. Перед ней сидел совсем не тот человек, образ которого был нарисован с помощью прессы и ТВ. Не избалованный женским вниманием, циничный, самовлюбленный Гений. А уставший, умный, проницательный мужчина.
- Вас что-то беспокоит, спросил он.
- Да, беспокоит. Как сказать ему, что именно? Она задала встречный вопрос, который не выходил за рамки "сценария", Ваш идеал женщины?
- Что значит идеал? Если я люблю, значит люблю. И я не знаю, от чего это зависит. Вы знаете, это может быть по-разному. Глаза. Запах волос. Походка. Голос. И, что самое главное, ей достаточно просто быть. А все остальное я "дорисую".
Ей так хотелось спросить, неужели и он рисует? Что он художник, она помнила. Но это же не картина. Или все-таки......
- Что Вы удивляетесь, он уже отвечал на ее вопрос, я же художник. И пока образ соответствует тому, что я нарисовал, я люблю. Как только мне кажется, что-то не так, увы.....Отсюда и многочисленные "влюбленности".
Его голос был гипнотическим. Все, что говорилось, проникало внутрь. И там оставалось.
- Вы знаете, вы красивая женщина. Хрупкая. Душевно. У вас глаза испуганные. Вы та, которую надо нести по жизни на руках.
Она усмехнулась про себя, надо.... Комплименты. На самом деле не ее несли, а она везла. Целый воз. Лошадь. Хрупкая! Она опять усмехнулась.
Подняла глаза и спросила. Почему он убегает? Его не удивил ее вопрос. Он даже не спросил, кто. И ответ уже был готов.
- Вы знаете, скорее всего, это реакция защиты. Человеку свойственно отказываться от того, что преподносят. Ему надо завоевывать.
Она опять усмехнулась. Как той мухе.... Сюжет закольцевался. С чего начали.....
Спустя неделю, доставили его подарок. Картину. Она сорвала бумагу. На нее смотрела красивая птица. Одно крыло было надломлено. Но глаза у нее не были испуганными. Взгляд был вызывающим. Интересно! Она отошла чуть дальше, опять посмотрела на полотно. И все поняла. Красивая, раненная птица сидела на хрупкой ветке. А за ней, заслоняя ее, от всего и вся.... Две мужские ладони. Сквозь которые, не прорвался бы ни ветер, ни ураган. И которые, были готовы поддержать, подхватить в любую минуту. Он ей ответил.