Вы, холодные пальцы судьбы,
не спешите, считая мне бусины лет!
Ваша ловкость пугает.

Эта нитка не столь уж длинна,
и не надо её теребить.
Вдруг порвётся, и... всё?

Годы тикают, словно часы.
Словно бусины, цокают годы.
Эту нить не связать, не замкнуть,
и никак не замедлить отсчёт.

И обманчива плавность секунд,
и счастливые дети смеются,
и кивает есенинский клён,
и молчит всё прощающий бог...

А казённые пальцы судьбы
вдруг опять ускоряют работу.

Годы — жемчуг, казалось,
но память мне шепчет: «Стекло...»